прочла историю, написанную не мною, о том, как белка пекла торт-весну,и все пыталась сделать его достаточно воздушным для того, чтобы чувство весны поглубже вселилось во всех лесных обитателей. а когда она выбежала на улицу и отпустила его, торт плавно поплыл в воздухе, будто это было ароматное облако ореховой сладости. и подумалось: славно, что есть коридоры в разуме людей, по которым фантазии могут перетекать из одной в другую, от первого выдумщика к следующему и следующим счастливым обладателям мыслеобразов. порою мне кажется, что чьи-то идея свободно, как торт в весеннем небе, вальсируют в моем воображении, и наполняют ароматом каждый из дней. и аромат этот звенит как маленький хрустальный знак вопроса, подвешенный у окна.