больше всего на Земле я,пожалуй,хотела бы научиться рассказывать. про продавца специй, у которого на каждом пальце по аромату, про сырных дел мастера,за которым бегут курносые крысы и красотки в веснушках, про то,как позавчера в холодном воздухе каждый самолет порождал звук, похожий на извержение на расстоянии пяти метров от тебя, про ягоды в чае,по-кошачьи ленивые и мягкие, тоже по-кошачьи. про то,как однажды утром ветки на подоконнике покрылись плотно прилегающими друг к другу молочно-белыми цветами, а на стеклах за ними лучи разрумянили иней. про то,как в кондитерской лавке крошечная старушка взрезала величественным, словно для жертвоприношений,ножом, высокий круг халвы, и ее сосредоточенность заставила смеяться почти что вслух. про то,как неистово хотелось петь,когда закапало с крыш и запахло влажным металлом.
много про что. рассказывать так,чтобы каждое слово не умирало на следующий день. чтобы могло расшевелить в каждом,кому бы я захотела об этом рассказать, Маленького Принца.